Un paso tras otro, la suela desgastada de tus botas sobre la calzada, irregular, de cuadrados y círculos, vamos, perfecta para andar con tacones; ves pasar rebobinado el paisaje de tu ciudad. A tus oídos sólo llegan chillidos, antes palabras, que muteas mientras te sumerges más en ese caos que envuelve tu mundo, no muy diferente de cualquier estudiante de Universidad. Y te encoges, entre escalofríos, inseguro, cada vez más, leves tartamudeos.
¿Qué pasó con aquel ave libre que soñaba con surcar los cielos hacia el norte muy lejos del grisáceo páramo de su tierra natal? Se lo comieron las alimañas, que como él competían en un mundo de supervivencia  a base de avasallar a otros. La poesía va cogiendo polvo el la estantería, junto a las colecciones de relatos, la pluma y la tinta y el sumidero dónde guardabas tus brillantes ideas aún sin pulir.
¿Qué pasó con aquel aspirante a James Joyce, aquel Beowulf que derribaría cada dificultad que se adviniera? Tras el cuello de su jersey se oculta, rehuyendo, matando el tiempo, buscando consuelo en los versos de una guitarra sin siquiera desenfundarla.
El peso fue demasiado grande, la realidad con la que chocas y de la cual es tan difícil levantarse, la falsedad, la falsedad, la falsedad, es lo que duele y no hay nada más.